lunes, 28 de diciembre de 2015

INTELIGENCIA ARTIFICIAL

Cuando más necesita uno descansar en paz,
alguien viene a echarle en cara las causas de su muerte.
Puestos, madre tierra, a seleccionar...
¿Qué tal si, alguna vez, le toca perder al más fuerte?

Una cosa es la madurez y otra convertir
el corazón en una inteligencia artificial.
Valiente es el animal
que no enseña los dientes más que al sonreír.

No estás a salvo. No tocar puede dejar más huella
y hay mares que bien merecen un naufragio.
Hay noches en que las estrellas
se dejan mirar por los secundarios.

Aprendamos del día, que suma derrotas merecidas
y vuelve mañana con la esperanza de lo nuevo.
Ningún amor es del todo mentira
si dos incautos tienen la osadía de creerlo.

sábado, 14 de noviembre de 2015

INESCRUTABLES

¿Quieren convencernos de que el campo de batalla
está en las discotecas, los estadios, los bistrós?
¿Quieren que creamos en Dios a punta de Kalashnikov?
¿Quieren que el explosivo sea su único profeta?

¿Quieren que llevemos burka, también, cuando soñamos?
¿Quieren prohibirnos la fantasía de la carne?
¿Quieren nuestro pescuezo a cambio de salvarnos?
¿Quieren que adoremos al ángel de la masacre?

¿Quieren que oremos en dirección al matadero?
¿Quieren que abracemos la fe del depredador?
¿Quieren apagar la luz abriendo fuego?
¿Quieren que seamos fieles al padre del terror?

¿Quieren que pensemos que, tras las balas, se halla el paraíso?
¿Quieren matarte a ti para que yo muera de miedo?
¿Quieren que recitemos el evangelio de la maldad?
¿Quieren que hablemos con las manos de Alá apretando el cuello?

sábado, 7 de noviembre de 2015

EL MOBILIARIO DE UN INMUEBLE ILUMINADO

Once niños, mil veces el mismo mejillón.
Un doctor, un dottore, dos ibuprofenos.
El asco que puede llegar a dar el amor.
Sillas vacías de culos que se echan de menos.

Dos paellas, un asado, cero gazpachos de mero.
Ciento una canciones. Un mismo motivo.
Un flojo recluso de sueño tempranero.
Un tiempo muerto del que sales más vivo.

Doce puntos, cuatro potas, un rondito.
Un ampli roto. Un corto poligonero.
Diez emeptrés esperando, Jesucristo,
que los últimos sean de una puta vez los primeros.

Un libro en blanco donde el naranja se enciende.
Por favor, el chorrito justo de limón.
Un nacional de la cabaña porcina que os quiere.
Un pasado. Un presente y... chop, chop, chop

lunes, 12 de octubre de 2015

MEDIA SOLAMENTE

Mi boca es media verdad. Media solamente
si tus besos no se suman al proyecto.
Creo que imaginas que, al deletrear mi nombre,
sale la secuencia de ADN de un insecto.

Tú sabrás por qué me despierto tan cansado,
pues ostentas la soberanía de mis sueños.
Yo no puedo explicar cómo ha llegado tan lejos
un corazón que da pasos tan pequeños.

Fuera de ti hay un mundo insuficiente,
países enteros caídos de un abrazo.
No te digo que me guste romper a llorar
pero compensa si tú recoges mis pedazos.

Una y otra vez, el problema son los suministros
de oxígeno y sangre cuando estás cerca.
Cuando estás cerca me pones en mi sitio.
Fascinar me hace participio cuando estás cerca.

martes, 6 de octubre de 2015

UNA LARGA ENFERMEDAD

El diagnóstico fue una larga enfermedad
pero solo la mitad resultó cierto.
Te quedan pocas ganas de respirar
cuando te han cerrado el mar abierto.

Y a mí me dieron de bruces con la verdad
en la mentira que es un cementerio.
¿Quién dijo que no necesitas mamá
cuando el amor se cae de viejo?

Todas las bocas, como no sabían llorar,
vinieron a morder los ojos de mis recuerdos.
Claro que se puede resucitar
pero no funciona después de muerto.

Vivimos bien pero nos sentimos mal
cuando miramos atrás con el pecho.
El dolor convierte insomnios en realidad.
El dolor vuelve el alma un anticuerpo.

domingo, 27 de septiembre de 2015

SU JÚBILO

Guardaban su secreto como inexpresión de júbilo,
se miraban entendiéndose en la lengua de un beso.
Su amor ni siquiera era una palabra,
era el sinsentido común de sus dedos.

Una distancia corta, un roce accidental...
y un sonido de explosión dentro del pecho.
Y dos peces de humedad sin poder respirar más que deseo.
Y la cruda realidad pasto de las llamas de su fuego.

Un calor extraño, una puerta abierta...
y el anticiclón mancha las sábanas de sueño.
Y las caricias se llevan el alma de los cuerpos.
Y la sonrisa es una prueba en el lugar de los hechos.

Un sabor familiar, un hambre desconocida...
y unas huellas de animal sobre el pensamiento.
Y el instinto vuelve a desabotonar los sentimientos,
cuando el corazón vuelve a despertar en su cementerio.

jueves, 20 de agosto de 2015

EL DEVENIR DE LAS ESPECIES

Él es un súbdito del reino animal
y ella no piensa dejar de ser flora.
Ella ve el mundo por un ojo que llora
y él mira con un corazón de cristal.

Él lleva tilde porque le cayó del cielo
y ella sobrevivió a mil gomas de borrar.
Ella es la suma del misterio y del hogar
y él, la mitad sin vida de algo medio muerto.

Él se mide en centímetros de tamaño
y ella en otoños de profundidad.
Ella persigue por mar una verdad
y él huye de bruces de un desengaño.

Él caza bestias que nadie más ha visto rugir
y ella recolecta secretos en el pecho.
Ella conoce la humedad de los hechos
y él no sabe que hacer con el cromosoma Y.

miércoles, 12 de agosto de 2015

CUANDO LEAS ESTO

Cuando leas esto, no recordarás estas tardes
en las que celebro tus cumples por días.
Habrás crecido y no verás nada en tu padre
del tipo que cambiaba pañales por chucherías.

No recordarás que naciste persiguiendo el sol.
Serás una mujer como un castillo en el aire.
Habrás crecido a golpes de voz.
Habrás corrido más deprisa que las enfermedades.

Habrás incumplido algunas normas.
Escribirás ya mejor que yo.
Te resbalarán las cosas que a mí me importan.
Seré un actor de reparto en tu corazón.

Nos habremos enfadado en cada puerto.
Habrás vuelto alguna noche con olor a decepción.
Pero no dudes que, cuando puedas leer esto,
escucharás aún, aquí, el presente de mí amor.

NO HAS VIVIDO

No has mentido
hasta que te finges a ti mismo los orgasmos.
No has soñado
hasta que desabrochas con los ojos el botón de un imposible.
No has querido
si no te has muerto alguna vez.
No has perdido
si sabes multiplicarte por la derrota.

No has ganado
si la victoria duele en la piel del otro.
No has volado
porque te has tragado que eres un ave de suelo.
No has besado
si tus labios pueden encontrar el regreso a casa.
No has mirado
hasta que miras con el sentido del tacto.

No has muerto
si aún te late algo más que la cabeza.
No has aprendido
si crees que los malos no empatan al final.
No has escrito
si el primer verso no lo tuviste que ladrar.
No has dormido
si has deshecho el lado cariñoso de la cama.

No has dudado
hasta que la fe se topa con un diagnóstico.
No has llorado
hasta que mamá no puede enjugarte las lágrimas.
No has traicionado
hasta que te muerdes la lengua
para no morderle la mano a quien te da de comer.
No has terminado
si te queda alguna esperanza que perder.

domingo, 26 de julio de 2015

ES LA IMPUNIDAD, ESTÚPIDO

Si Dios no fuera impune, no incumpliría
los mandamientos de su propia ley.
Si las nubes tuvieran que dar cuentas al cielo,
no levantarían su mano de lluvia contra la tierra.
Si el diccionario conociera el amor propio,
un beso aún significaría algo.
Si el sol no supiera que tiene otra oportunidad,
no nos dejaría a merced de la noche.

Si la historia pusiera los nudos sobre la mesa,
aquí no habría ni un fatal desenlace.
Si la moneda tuviera que dar la cara,
apostataría de la macroeconomía.
Si el león temiera que pudiese ser gacela,
rompería la trola de la cadena alimentaria.
Sí Adán no encontrara quien le diera una coartada,
compartiría a Eva el marrón eterno de la manzana.

Si conociera que será el último que escriba,
el poeta no daría su verso a torcer.
Si el reloj no se limitara a señalar,
no se precipitarían los acontecimientos.
Si el hombre viviera, aún, sobre los árboles,
todos los árboles estarían, aún, vivos.
Sí no operara la omertá de los tristes,
no ordenarían la muerte de la esperanza.

Si pasara algo donde no pasa nada,
los bostezos perderían la tierra de su país.
Si se castigara la avaricia,
desaparecerían las fronteras.
Si se penara la ignorancia,
desaparecerían las fronteras.
Si se sancionaran los complejos,
desaparecerían las fronteras.

viernes, 10 de julio de 2015

MARIPOSA: EL EFECTO

Fracasó un candidato a la alcaldía de Alcorcón.
Su puño de rabia rompió un espejo gris.
Una enfermera de urgencias no pudo ver Amarcord.
Borgo contrajo la realidad que mató a Madrid.
La parte indómita de una estatua lloró.

La piedra sintió la llamada de la carne.
El deseo fue el motivo que el mar necesitaba.
Las sirenas cantaron con el sexo del lenguaje.
Los perseguidos aceleraron las palabras.
Solo los ausentes entendieron el mensaje.

El otoño fue la edad de oro que regresó.
Mi cabello se arrodilló como un cobarde.
Me encerré en la parte de mí que hay por las calles.
Extraje sueños del aire, el agua y el sol.
Cerré los ojos y una canción mostró tu imagen.

Vi cosas que no te atreverías a mostrarme.
Sentí dolor en el corazón amputado de tu ausencia.
Concebí un destino para tus huellas dactilares.
Ante tus índices, se levantan mis pulgares
más allá de las últimas consecuencias.

sábado, 20 de junio de 2015

MURIENDO EN SERIE

Todo lo que sé de química es un nombre de guerra.
Heisenberg me enseñó la fórmula de la maldad,
que Nuevo México es mi vieja soledad,
que el amor es una asociación de malhechores,
que conviene cocinar la cruda realidad
para evitar penas mayores.

El presidente Underwood da golpes de estado
con la misma mano que excita a la primera dama.
Es malo, como yo, pero él gana elecciones
donde yo te pierdo, porque no me salen los recuentos
de la lechera.
Himno: dícese de la música que pone de los nervios
a las fieras.

Hazles creer que viene el invierno
y verás un muro tapiando cada verano.
Enamorarse debe ser que un bajito
sueñe con ser gigante como un enano.
¿En qué creer cuando la verdad no es más que un sol
que todas las noches cambia de bando?

Besos ,y demás cosas que pasan dentro del mar angosto,
te guardo como la meta azul de mi esperanza,
como si no supiera que Francis ha ordenado
que una voz en off me retire la palabra.
Que el último fotograma que vea seas tú,
mientras otro secundario me mata por la espalda.

viernes, 29 de mayo de 2015

EL HOMBRE QUE LO OLVIDÓ TODO

El hombre que lo olvidó todo
había llegado al trabajo como una gota de agua.
Cobraba el sueldo de una empresa de mierda
que hacía giros en divisas a países
que, la última vez que miré el mapa, no existían.
La negligencia era su imagen de marca
pero, aún, culpaban a Zapatero de su negro balance.
No era una excusa. Se creían, sinceramente, víctimas.
Aquel mayo había sido un abril de nervios y voces.
Menos la antitabaco, querían cumplir todas las leyes
pero, hostia, la verdad es que no sabían.
Conclusión: no sé si fue la agencia tributaria
la que les cascó un expediente sancionador
a mano abierta, a puerta cerrada.

El hombre que lo olvidó todo
aún no había olvidado nada
cuando salió de su despacho con varios documentos.
Se dirigía, a resolver un problema que se inventó,
hacia el mar en que desembocaba el pasillo.
¿Había una razón para levantarse al alba?
Si la había, verla a ella era ese motivo.
Su lengua era un chiste preparado.
Eran más de las once pero sabía
que no amanecería hasta que ella no sonriese.
Esa era su misión de lunes a viernes:
traer la luz a ese rincón perdido de occidente.
La realidad es que sus chistes, como todo lo negro,
habitualmente lo que provocaban en ella,
era una mueca de miedo en el estómago.
Pero, afortunadamente, eso él no lo sabía.

Cuando atravesó la puerta,
ya era el hombre que lo olvidó todo.
Su nombre no le concernía, las normas
que tantas veces impuso factura en grito
le resultaban un idioma terroríficamente nuevo.
Ella sintió pena porque pensó que bromeaba
pero, enseguida, se dio cuenta de que sus ojos
le tocaban como a una extraña.
La fotocopiadora le parecía un avance insospechado,
sus compañeros eran enemigos recién nacidos,
el correo electrónico era un canto al disparate.
El personal de la empresa se sintió unido
por el más humano de los pánicos animales.
El caos se extendió como un rumor azul.

Cuando se abrió la puerta del despacho de su jefa,
ésta guardó, precipitadamente, en su bolso,
un descuento en ingles brasileñas.
Aunque la vida ya le había hecho abuela,
era cliente habitual del garito depilatorio.
Pero, afortunadamente, eso nadie más lo sabía.
Sus gafas heridas por la niebla
habían visto horrores,
dos de sus nietos eran ñetas y, sin embargo,
también ella se asustó cuando vio que ya era
el hombre que lo olvidó todo.
No recordaba el procedimiento básico
ni el antiguo régimen ni la nueva ola.
Sin rastro de sus contraseñas. Sin pistas
del lugar en el mundo que ocupaba su coche.
El viento susurraba un lejano qué te pasa.
Volaban los diagnósticos apresurados:
golpe en el parietal, estrés, cuento,
patatús, virus, pitopausia, bacteria,
ataque de locura, recuperación de la cordura,
viaje extrasensorial, falta de sueño.
Palabras huecas que no acabaron con el misterio.
Pero me temo que la respuesta es cuestión de tiempo.
Lo temo. Sí. Lo temo.
El ser humano vive de CO2 y de interrogantes.
La vida humana brotó de la incertidumbre
y se acaba con cada respuesta que buscaba.
¡Que el cielo nuble esta investigación!
¡Que nadie despeje la incógnita
del hombre que todo olvidó!

sábado, 23 de mayo de 2015

ELLOS (NOSOTROS) MISMOS

La pobreza huye, en secreto, de los barrios pobres.
La necesidad se busca a sí misma en otros dedos.
Dedos que no sabían que comían por boca de otros.
Cuartos menguantes, nuevos pobres, clase media.
Lo primero es la derrota, después vienen las guerras.

Llueve el spoiler del final de la lucha de clases.
Pisos desahuciados de la gente que llevaban dentro.
Mendigos brindando por la recuperación.
Candidatos en serie. Sinvergüenzas cum laude.
Los dioses hacen cola para tutear a don nadie.

La felicidad es una trola macroeconómica.
El alma se jugó el físico en el parqué
y perdió las certezas que llevaba en los bolsillos.
Filtradores de lo evidente. Chotas de sí mismos.
Meritócratas de la mediocridad.
Monarcas de partido.

La gente es una península arrojadiza.
Maquiavelo es un profeta arrepentido.
No has vivido si no has mentido en una encuesta.
El problema soy yo, eres tú, vecino.
El político al que criticamos somos nosotros mismos.

viernes, 15 de mayo de 2015

CAPÍTULO PRIMERO

El principio fue una fuente de letra de mujer.
En cuatro ratitos, me creaste los siete días.
Creaste deseo a tu imagen y semejanza.
Creaste una especie que mañana existió.

Creaste la luz en un cerrar y abrir de ojos
y, a los demonios de mi pecho, los mandaste al infierno.
Creaste lo bello para predicar con el ejemplo.
Creaste las aves con manos de música.
Creaste un problema de estado en mi tristeza.

Creaste el azul del techo al amanecer.
Creaste el miedo al eclipse de tu olor.
Creaste un campo base más alto que la cima
y, en el palo de los bastos, creaste una excepción.

Creaste un latido en la edad de piedra.
Creaste necesidad mía con cada rasgo tuyo.
Creaste los mares que me convierten en tierra
y, para conquistar mi fiero ecosistema,
te bastó invadirme con las armas de una flor.

miércoles, 29 de abril de 2015

NO SIGAS LOS PASOS

Hijo, no se te ocurra seguir los pasos de tu padre
por, lo que llamamos los cobardes, vida real.
Sigue hablando en sueños, sigue siendo un gigante,
sigue queriendo como un salvaje de mazapán.

Hijo, huye con Daniela de la ley de la gravedad,
ningún salto es mortal si un beso cae de pie.
Que tu padre no te domestique la curiosidad
cuando saques a gatear las letras de mil por qués.

Hijo, colma el vaso del percentil de la sonrisa,
rejuvenece deprisa, atrasa el reloj.
Mi tierra es el suelo de allá por donde pisas
y el cielo, pizarra que precisa manchurrón.

Hijo, no confundas la historia con el pasado
y, en papel de regalo, escribirás tu biografía.
Cuando amurallen la alegría, da un buen salto.
Cuando llegue el precipicio, no sigas mis pasos.

domingo, 19 de abril de 2015

UNA BREVE DEFINICIÓN

El estado de desagregación de una lágrima
permite escapar del propio cuerpo en un llanto
que corre, inevitable, hacia el abrazo.
El amor es mitad una huida al otro
y mitad una breve definición que abarca todo.

Las palabras, como todos los seres desnudos,
nacieron para morir convertidas en un beso.
Dirán que sirven para algo más pero mienten como palabras.
Nunca he visto ladrar palabras a ningún animal
desprovisto de un corazón omnívoro de besos.

Entendedme que dos no se mueren, si uno no quiere
y sale en su busca, con la salud perdida de su sueño.
Primaveras que soportan un frío que no merecen
habréis visto con los dedos de una mano.
Ausencias que dejan abril hecho una pena.

Vivir porque, en mis siete vidas, me he muerto de miedo.
Vivir, para ser joven de una vez,
en el tiempo de un lugar con olor a nuestro
y, como todos los seres de la orilla,
vivir para morir dándole un beso.

viernes, 6 de marzo de 2015

EL SILENCIO DE MAÑANA

Cuando pierdas la fe en ti misma, busca en mí.
Soy reflejo fiel de lo que puede crear una tormenta
si tú desnudas el aparato eléctrico del corazón.
El nombre de la tierra sigue siendo el mismo
pero todo ha mudado en algo que va hacia ti.

Te quiero como sangra frescura una manzana.
Como la función vital de un cuerpo dormido.
Despiertas emociones de luz desesperada
y los relojes piensan, ingenuos, que amanece
porque no saben medir el tamaño del deseo.

La distancia es una métrica cruel entre dos puntos.
Eso no me deja en una posición cómoda
cuando atravieso, en tu nombre, la puerta de mi pecho.
La realidad es exactamente lo que parezco.
Como si todas las muertes se curaran con versos...

Hablo de la continua y simultánea sensación
de ser completamente feliz y de perderlo todo,
de hacer el ridículo y de rozar la gloria,
de no poder respirar y de dominar el aire.
Hablo de ti. Hablo de mí. Hablo contigo.

sábado, 28 de febrero de 2015

EL VECINO DE ABAJO

Se permitió llorar, harto de tener cojones
y de ser el superman de todas las aventuras.
Desde entonces, su disfraz y mis trecepciones,
comparten el mismo cubo de  basura.

Nadie elige a quién echa de menos
y hay formas de hambre que no son tan astutas.
Los sueños de algunos hombres buenos
están llenos de adorables hijas de puta.

Y viceversa. Porque el mal camino
es un trapo sucio de ida y vuelta.
De pronto, ya no veía un príncipe dormido:
aquella mierda de rana estaba muerta.

Cínicamente, se pregunta, algunas veces,
¿Qué clase de dios separa lo que une un abrazo?
Bien sabe que la vida es algo que se cuece
en casa de satán, el vecino de abajo.

sábado, 7 de febrero de 2015

SANTA ÁGUEDA

Una mañana de Santa Águeda, se dio cuenta
de que ya no tenía fe en las hadas ni en los santos.
Con lo que ofrecían, ponerse en venta
era más triste que robarse ginebra entre borrachos.

Como de otra cosa, la verdad, es que no podía,
presumió de papers mojados de sangre azul.
Nada menos que dieciséis noches con sus días
tardó en sacarse de dentro el peso de su cruz.

Hablar era fácil y pensó que podría decir algo.
Aprender la diferencia fue cuestión de abrir la boca.
La esperanza se pierde dando la mano,
cuando alguien cruza los dedos con los que te toca.

Buscar la paz entre blancas y negras
es sinónimo de hallar un jaque mate en el tablero,
el réquiem que escuchan las orejas
que nunca escucharon un te quiero.

sábado, 31 de enero de 2015

ALICANTE

Alicante se agarra al mar como algo ardiendo.
Alicante flota como un cadáver exquisito.
Alicante es una madre que echar de menos.
Alicante se perdió mañana en el infinito.

Alicante no es de nadie, como un amor.
Alicante huye del mapa del paraíso.
Alicante tiene dos lenguas y sarampión.
Alicante se resignó a ser lo que dios quiso.

Alicante sueña en una cama deshecha.
Alicante está más triste cuanto más ríe.
Alicante es el otoño de una palmera.
Alicante es una palabra que se se desdice.

Alicante cuenta mentiras como ladrillos.
Alicante es blanco y azul e inerte y amargo.
Alicante deja sus huellas en cuchillos.
Alicante, no debía de quererte y sin embargo...

viernes, 30 de enero de 2015

DESDE EL INFIERNO

Mi brújula son las ganas de estar a tu lado
y admito que puedo perderme de cuando en vez.
Puede que se altere el sentido de mis pasos,
que me crezcan los enanos del placer.

Puede que mis palabras se salten algún stop.
Puede que este mar no esconda ningún puerto
y que se quede sin habitantes una canción.
Puede que nos empaten en el tiempo de descuento.

Puede que lo que me mate sea el calor,
que mis alas no sepan más que del suelo.
Puede que el asesino sea yo
en un giro de guión en lo que sueño.

Pero nada es más con alguien que contigo
y tu sonrisa abraza como el fin de un desierto
y tu voz es un beso de película en el oído
y, simplemente, soy tan feliz en el infierno...

domingo, 11 de enero de 2015

EN PRIMERA PERSONA

Cuando me cuentan tu historia,
me niego a escucharla en tercera persona.
Si mi corazón hace memoria,
logró la victoria besando la lona.

El reflejo mío en los ojos de mi madre,
se parece bastante a lo que quisiera ser.
No creas que no sé que es inalcanzable
el fruto del carmen oculto de anteayer.

Pero, ¿sabes? Amaneces tan casi conmigo
que parece aún posible la primavera
y cualquiera diría que estoy vivo
si el grito de la nada no se oyera.

Estoy plagiando el cuento de la lechera
pero es que no soy el primer muerto del olvido.
He leído que the end será lo que dios quiera
pero tú y yo somos, mi vida, lo que yo escribo.