en la que no salgo tan favorecido como creo.
Ojeo la luz de mala estrella desde las sombras
y parece que me oyera cuando leo.
Quiero hacer poesía
y no, ser poéticamente correcto.
El estante de éxitos de la librería
no vale las cuentas de vieja de un soneto.
Dices que ya no soy como antes.
Eres tú quien ahora me ve desde lejos.
Dices que he vuelto a disfrazarme.
Me reconocerías si apartaras la vista del espejo.
Y me verías solo (ergo mal acompañado)
sobre un papel no reciclable.
No me adecentes ni el sonido de una hache,
mis versos gustan de llevar el pelo despeinado.
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