EL BOSQUE DE LA TRISTE HISTORIA

No tengo miedo de la rosa negra

que habita el bosque de la triste historia.

No tengo miedo de la península 

en la que se pudren los poetas como yo. 

No tengo miedo del dios de la granja 

en que agoniza el lamento del cerdo. 

No tengo miedo de la cruel sequía 

que azota los pasillos de las casas.

No tengo miedo de la eternidad 

de la flora cerrada de la cripta. 

No tengo miedo de la voz que sale

de la boca imposible del cadáver.

No tengo miedo del espectro de quien

nos asustaba cuando estaba vivo, 

ni tengo miedo del avaro señor

de la líquida tierra del mal sueño.

Lo que sí temo es que un día cualquiera

oigas mi nombre y no lo distingas

de las palabras que no te dicen nada

cuando te las tropiezas en la acera.