viernes, 31 de agosto de 2012

SI HAGO MEMORIA



     Si hago memoria, hago rompecabezas
     en jardines donde la nada florece,
     pago billetes de vuelta
     que llevan dondequiera que no se me            quiere.

     Si hago memoria, hago justicia
     a tiempo de llegar demasiado tarde,
     descubro las Indias
     que ayer se hundieron en mis mares.

     Si hago memoria, hago fortunas
     que no me canso de perder.
     Paso revista a cada una
     de las manos que deshabité.

     Si hago memoria, hago caminos
     mojados de agua de otro cuerpo,
     sigo las huellas que dormimos
     cuando los sueños no eran esto.

jueves, 30 de agosto de 2012

EMOCIONES



     No soy hombre de hombradas
     ni ave de tiempos heroicos.
     Creo, aún, en las palabras
     y en otros animales prehistóricos.

     Te escribo porque tú escuchas
     aquello que callo a gritos.
     Amor... qué será este invento,
     que cuanto más te tengo,
     más te necesito.

     Me da en la nariz que ya te hueles
     la intención que llevo entre los labios.
     Arrímate a mí, que más duelen
     las cornadas que da el desengaño.

     Enséñame tu lengua respingona,
     que yo sólo sé besar por naturales.
     No ensayemos el papel de boda,
     casémonos como las mañanas con las tardes.
   

miércoles, 29 de agosto de 2012

LA SOCIEDAD



     Muchos culpables culpan a la sociedad
     porque la sociedad nunca demuestra lo contrario.
     Las celebridades se abren en canal
     de television en cuanto lo exige el talonario.

     La sociedad es algo que somos todos cuando somos
     como ningún dios se hubiera atrevido a crearnos.
     El poder es de los poderosos de la forma como
     los inviernos hielan la tierra que nos arrebataron.

     La sociedad es el plural de un solitario.
     Es un lugar común deshabitado.
     La sociedad es la tribu, el rebaño
     con semáforos y equipos de abogados.

     La sociedad es otra mancha de gasolina.
     Como una voz, nadie la ha visto jamás.
     La sociedad lucha contra la nicotina
     porque ya no es su forma favorita de matar.

martes, 28 de agosto de 2012

ME DIRIJO A USTED



     Me dirijo a usted, señora,
     porque me permites tutearte con las manos.
     Si tu cuerpo es la caja fuerte de Pandora
     no hay Santa Bárbaras en mis tormentas de verano.

     El mundo está callado.
     Todo el mundo lo dice.
     Nosotros a lo nuestro, nuestros ratos,
     nuestra mesa para dos, nuestro plato de perdices.

     Los sueños que me daban el portazo
     al despertarme en los brazos de otro hogar
     se cumplen mentando la bicha de este bicho,
     cuando todos los caprichos se hacen realidad.

     La oscuridad es la luz sin ropa
     sobre el lecho de hojas frescas que es tu piel.
     Criatura de las sombras, mi boca
     habla por boca de mujer.

lunes, 27 de agosto de 2012

EE.UU.



     El primer martes después del primer lunes cualquiera,
     Cleopatra alumbra un hijo del César,
     mientras en los manicomios sólo se habla
     de barras, burros, elefantes y estrellas.

     Dicen que nos incumbe a todos
     porque la globalización se mueve con motor de superpotencia:
     todos los muertos huelen a hamburguesa
     desde San Salvador hasta las cárceles de Indonesia.

     Nos apartan la mirada
     con los ojos como platos de fast food.
     No hay moros en la costa este,
     el salvaje oeste se enseña en high schools.

     Cuando el cinturón bíblico aprieta,
     está prohibido bajarse el pantalón.
     El primer martes después del primer lunes cualquiera,
     a nosotros, no nos dejan elección.

domingo, 26 de agosto de 2012

COMO SI NO



     Nunca se me dió bien contar historias
     pero vivirlas me sale peor.
     Unos nacieron para la gloria
     y otros morimos como si no.

     Nunca se acostumbra uno a la derrota
     ni me pierde ganar a domicilio de otra boca.
     Parece más tranquilo el mar
     cuando este capitán está borracho en la popa.

     Lugar de nacimiento: el pueblo de al lado.
     Herculano por parte de padre,
     mamá no me enseñó a no tener madre
     que cure las pupas de las heridas del pasado.

     Edad: un número cojo, una cifra simpar.
     Mi nombre se pronuncia como si no,
     suena a pronombre impersonal,
     una miga del pan de tu voz.

viernes, 24 de agosto de 2012

A NENA



     En García Barbón, te gateaba la voz,
     cielo de Madrid na terra.
     Sonrisa vestida de mandilón,
     alma desnuda da nena.

     Sigues mirando con ojos de ría.
     Sigues besando con el pecho.
     La intemperie de tu anatomía
     es un techo para mis manos frías.

     Perdido en la bruma, en ti encontré
     aguardiente en el vientre, monte do gozo.
     Tras las cortinas del placer,
     existimos tú y yo solos.

     Habría que estar ciego para no ver
     las cosas invisibles (amor las llaman).
     Sigues mirando con ojos de ayer.
     En García Barbón, la voz te gateaba.
   


LA VAGINA



     La vagina es una historia para no dormir,
     soñando que érase una vez sobre tu cama.
     La vagina es el espejo del alma.
     La vagina, fuente de vida. La vagina mata.

     La vagina tiene sinónimos
     que llenan de lágrimas la boca.
     La vagina es monte y es mar.
     Secreto carnal, fruta caoba.

     La vagina es un lugar sitiado
     pero libre como la pasión.
     La vagina, ciudad encantada,
     tormenta desabrochada, nido de amor.

     La vagina es el mapa de otro mundo,
     es anatomía en llamas.
     La vagina es una alfombra voladora.
     La vagina es la aurora, que se derrama.

jueves, 23 de agosto de 2012

NA TERRA



     Finalmente, amanece. Llega el día como un estornudo.
     Ayer es el patrón de los niños de treinta.
     El sol, a la sombra del fin del mundo,
     se arrima a la lluvia que más calienta.

     El mar, gota da morte,
     golpea las puertas de casa.
     La palabra de los ojos de la gente
     cuenta la historia sin decir nada.

     Mañana es un banco de niebla,
     un puerto fantasma, una puerta entreabierta.
     Mañana es carne futura,
     arquitectura del aire, castillo en la arena.

     Una barca, un avión de bajo coste,
     un corsa, las nike de un peregrino...
     marcas registradas de los dioses,
     huellas inhumanas del camino.

miércoles, 22 de agosto de 2012

SOLA



     Martes. Madrugón. La vida ladra
     al cuerpo de la luna que se va.
     La cafetera silba la balada
     que ayer oyeron, que mañana oirán.

     Ella cualquiera se despierta sola
     porque duerme sola, porque sueña sola,
     porque ama sola, porque besa sola.
     Sola, tierra del frío y del lunar.

     Como todos los martes, es dormingo por la tarde
     y hay un penalti dudoso en la ciudad.
     Pobrecita. Ella esperando
     que el pájaro muerto vuelva a volar.

     Sola por cumplir años y normas.
     Sola por ponerle puertas a la humedad.
     Que nadie vuelva a decirme
     que todas las rías vuelven al mar.

martes, 21 de agosto de 2012

PÉTALO,PÉTALO



     Tus piernas unen Venus con el suelo
     triste y muerto de mi habitacón.
     Tengo hambre. Tienes sueños.
     Llegamos a puerto. Perdemos la voz.

     Jadearnos las hojas en blanco del silencio.
     Mordernos las uñas del corazón.
     Buscar el calor del aguacero
     cruzando los dedos sobre un colchón.

     Posar la lengua sobre el fuego.
     Nada calla el grito de un pezón.
     Las gotas de amor sobre los cuerpos.
     El tacto desnudo de tu sabor.

     Cuando ya no caben leyes en el pecho.
     ¿Cuántas veces dimos el último suspiro?
     Tienes hambre. Tengo sueños.
     El bello cadáver de un gemido.

lunes, 20 de agosto de 2012

EN VOZ ALTA



     El silencio es el himno nacional de la soberbia.
     Uno calla en voz alta lo que tiene que decir
     porque la ausencia es todo oídos.
     Luces en tu cuerpo las derrotas que sufrí
     y se pudren las medallas sobre el mío.

     Por no dar mi brazo a torcer,
     me amputé todos los miembros del espíritu
     y lancé un diluvio en cada puerto.
     La soberbia maquilla los ojos
     y calma la sangre del amor de tu recuerdo.

     La soberbia no mata por dinero
     ni por un  te quiero que echar a la boca.
     La soberbia dispara en defensa propia.
     Quemé todas las naves
     que se hundieron en tu alcoba.

     La soberbia es una ciudad en llamas,
     súperpoblada de uno mismo.
     La soberbia no es soledad ni ausencia.
     La soberbia es huir del lunes por la tarde
     cuando arde la piel que me negaste,
     cuando se cae a pedazos la coartada,
     cuando la mirada no mira hacia delante.

domingo, 19 de agosto de 2012

TÓMAME LA PALABRA



     No fue el fogonazo múltiple de la sonrisa
     ni fue la admiración verde del secreto.
     No fue el hambre ni el frío ni la herida.
     No fue la bebida silenciosa de los besos.

     No fue el encuentro casual que estaba escrito.
     No fue mi voz desnuda tocando tu nombre.
     No fue el sur ni el norte ni el infinito.
     No fue el trocito de ti que no se esconde.

     No fue el calor a gritos de tu cuerpo
     ni fue el sol ni la cara oculta del lunar.
     No fue la vida eterna ni el tiempo muerto.
     No fue el sueño de verte despertar.

     No fue el lápiz con que perfilo futuros
     ni fue el cáliz donde beber sangre del otro.
     No fue el acento de tus dedos sobre el mundo.
     No fue el singular profundo de nosotros.

     No fue ir conociéndote a tientas,
     haciendo el mapa de tu piel, aprendiendo tu lengua.
     No fue la torpe frase que ensayé
     ni fue el golpe de tus ojos en mi puerta.

     Si hubo un viento que me trajo aquí
     fue la sed. Mi sed, que, de pronto, un día,
     era sed de ti.
     Fue el miedo, que era miedo a no tenerte.
     ¿Existó ayer realmente? ¿Qué sé yo del porvenir?
     Ardo en el presente sin fin de quererte.

sábado, 18 de agosto de 2012

QUERERTE



     Quererte es fruta del tiempo,
     tiempo que se mide en quererte siempre.
     Quererte es carne y hueso del sentimiento,
     beso suave y violento de tu vientre.

     He visto tu voz desnuda desnudarse
     dentro de mi boca ciegamente.
     Quererte es vivir y resucitarme
     yo,muerto de hambre de quererte.

     Quererte son palabras que no existen
     porque nadie sabe decir qué es quererte.
     Quererte es la sonrisa de este triste
     que aprendió a reír cuando empezó a quererte.

     Quererte son veinticuatro horas, siete días,
     doce meses de quererte.
     Quererte es tener todo lo que tenía
     cuando soñaba que vivía para quererte.

viernes, 17 de agosto de 2012

BAÑADA EN LA SANGRE

   

     Amanecer es algo más que salir el sol,
     la luz es papel mojado de rutina.
     Juan es sólo la mitad de un yo
     que busca calor en tu sonrisa.

     Mi tristeza es que tú tengas frío
     porque no hay nada mío a las afueras
     de la primavera de tu ombligo.
     Grito del vientre, niño de piedra,
     salvaje frontera conmigo.

     Las cosas que te digo
     no son cosa de mis labios.
     Latidos de mi boca,
     palabra de mis manos,
     miradas que te tocan
     con los ojos cegados.

     Tu alma es carne de mi carne
     porque tu cuerpo es el lugar de mi amor.
     Buscaban dónde encontrarte...
     y te hallaron bañada en la sangre,
     sangre de mi corazón.


jueves, 16 de agosto de 2012

BUSCANDO A VOCES



     Expulsado del nombre de otra ciudad.
     Chapoteando cada palabra del invierno.
     Sólo en noches oscuras se puede brillar.
     Las cosas del alma se dicen con el cuerpo.

     No le des más vueltas, la tristeza
     es algo que está sobre los hombros.
     Cuando mañana está de vuelta.
     Cuando faltamos de nosotros.

     Vivir es perseguir una cumbre que es mentira
     mientras el ego nos retira la palabra.
     Nacerá un dios en cada esquina
     mientras siga tan escaso el ron de la esperanza.

     Dos mil doce cosas que no hacer.
     El tiempo es una mala costumbre.
     Un verso es un cuerpo de papel,
     desnudo, buscando a voces una lumbre.

miércoles, 15 de agosto de 2012

QUITA Y PON

                                                                          Para Pilar y Raimon                

     Poned la voz bajita del amor
     sobre el canto de sirena de las lecheras.
     Quitad de vuestro corazón 
     la mancha marrón de las certezas.

     Quitad el polvo de las miradas
     que os pongáis, enamoradas, sobre la piel.
     Ponedle azúcar a las mañanas 
     cuando amargue la manzana del amanecer.

     Poned en pie los labios
     cuando caiga de rodillas el color de rosa.
     Poneos los anillos. Quitaos las esposas.
     Quitaos el vestido. Poned el instinto bajo la ropa.   
          
     Quitadle la razón a la muerte para siempre,
     escribid vuestro destino como os dé la gana.
     Poneos enfermos de la fiebre
     con que hierve el otro lado de la cama.

     Ponedle un mail a vuestro hermano
     cuando necesitéis en el hombro una mano dormida.
     Quitaos de en medio cuando las tormentas de verano
     pretendan aguaros una fiesta de bienvenida.

     Poned un hasta luego donde quieran escribiros un adiós.
     Quitaos el sueño soñando,
     quitaos el hambre comiendo para dos.
     Poneos en la línea de fuego,
     jugad al juego en que sólo pierde el duelo
     el que nunca jugó.

     Poneos a salvo de la vida perfecta, del nidito de amor.
     Quitaos el miedo viviendo,
     quitaos el frío perdiendo juntos la razón.
     Poneos morados de besos,
     sed eternos porque sólo pierde el tiempo
     el que nunca vivió.


martes, 14 de agosto de 2012

EL CORAZÓN Y LA CABEZA


     Lo que hay en el corazón de quien pierde la cabeza.
     El paso atrás que es el recuerdo.
     La mano que perdió la ultima moneda.
     El fantasma que no se ve tan muerto.

     El humo que fue madera fresca.
     La voz que guarda todos tus secretos.
     El valor de los que no cuentan.
     El esperanzador futuro del invierno.

     El incómodo pasado del verano.
     El sol cansado de morir como una estrella.
     Las manos frías. Los pies pisoteados.
     Los pies de quien nunca deja huella.

     Lo que entra en el estómago cuando falta un beso.
     Las cosas que se ven donde nadie mira.
     Las almas que se arriman a pecho descubierto.
     La lucha cuerpo a cuerpo de dos manitas.

lunes, 13 de agosto de 2012

ÚLTIMA OFERTA



                             Te miré como diciendo abracadabra.
                                   En tu escote se leía etcétera, etcétera.
                                   Amor fue mi última oferta.
                                   Adiós fue tu última palabra.

                                   Tus ojos eran dos puntos sobre la i
                                   que dejó de ser griega para ser de todas partes.
                                   Tu ombligo, puro disparate.
                                   Tu boca, un fruto de carmín.

                                   Mis sentimientos, puñado de epítetos del montón,
                                   dolían más después de muertos.
                                   Mi corazón fue una mancha de nacimiento
                                   que, acabando febrero, se borró.

                                   No desnuda. Te recuerdo desnudada.
                                   Olvido, castigo que sabes infrigir.
                                   ¡Mala ventura! Por más rayos que me partan
                                   yo no me olvido de ti.

                               

domingo, 12 de agosto de 2012

LOS POEMAS DE SABINA

                                                            

                                                             Los poemas de Sabina
                                                             son golazos por la escuadra,
                                                             atracones de ingenio a mano desarmada,
                                                             canciones altas en nicotina.

                                                             Los poemas de Sabina
                                                             predican la poesía con el ejemplo,
                                                             saben imitar todos los acentos,
                                                             son inquietantes amenazas de vida.

                                                             Los poemas de Sabina
                                                             son aullidos a la falda de la luna,
                                                             son puntos suspensivos de sutura
                                                             que curan lo que la soledad resfría.

                                                             Los poemas de Sabina
                                                             son sones de negro albino y cañí,
                                                             son tentaciones en las que caí,
                                                             son el más difícil todavía.

sábado, 11 de agosto de 2012

AMNÉSICO

                            

                       Los ojos de mi mirada eran nubes.
                            Mi voz corría como un animal capaz de todo.
                            Pisaron mi aliento pies de azufre.
                            El alma -herida- con más de un hueso roto.

                            Mi lengua era papel mojado
                            y, también, puñales contra mí mismo.
                            Lloraba a carcajadas pensando
                            que dejaba lágrimas de pan por el camino.

                            La sed siempre halla un bar abierto
                            para multiplicarse por su espejismo.
                            El recuerdo es hombre muerto
                            sobre mujer pintada en un gemido.

                            Verde esperanza, negro botella, azul cobalto
                            sobre el asfalto asesino que es la vida.
                            Si un día vuelves a acercarme la mano
                            no dejes que mi mano vuelva a quedarse dormida.

viernes, 10 de agosto de 2012

CUERPO, AGUA, CORAZÓN

                               

                         Mi corazón nació para morir quemado,
                               acostado en la cama de tu cuerpo,
                               herido de vida de tus labios,
                               enfermo de fiebre y sueño.

                               Mi corazón es un cuerpo ensangrentado
                               movido al ritmo del grito de tu nombre.
                               Cuando te acuestas a mi lado
                               soy un hombre que sueña con ser hombre.

                               Mi corazón es carne trémula
                               como el frío en los huesos de la ausencia.
                               Ser-estar sin ti es existir
                               cuando de nada sirve la existencia.

                               Mi corazón es una víscera sentimental,
                               un animal de costumbres licenciosas
                               acostumbrado a secarte las lágrimas
                               y a mojarte el eclipse de tu ropa.

jueves, 9 de agosto de 2012

FOTO COMPROMETIDA

                                    
                                    
                             Sus ojos caen sobre las cosas
                                    como un guante tormentoso en tierra de agua.
                                    Ella es el sabor de su boca,
                                    donde el cuerpo de mi voz se ha quedado sin palabras.

                                    Sus pechos son el canto par de la sirena
                                    que escucho a manos llenas cuando me canta.
                                    Su vientre es la edad de piedra
                                    si descubro el fuego en la frontera de su espalda.

                                    Sus pies le llevan demasiado lejos
                                    cuando los muslos del mar rojo se separan
                                    y su vagina es una sonrisa ante al espejo,
                                    voraz y violento, de mi mirada.

                                    Ella es la suma de sus ausencias.
                                    Piensa como actúa la carne desabrochada.
                                    Hay flores donde había norte y hielo.
                                    Mirad la noche en el cielo de abrazarla.
                                   

miércoles, 8 de agosto de 2012

RECESIÓN Y CIRCO



                       El hombre nace, crece y solicita una prestación.
                       Con el sabor en los labios de algo que muere.
                       Sin conformismo, sin esperanza, sin solución...
                       según la voz en off de cada tele.

                       España es agua pasada
                       se oye por aquí como lluvia de otro sitio.
                       Hoy es luz de luna desolada.
                       Mañana es su amenaza. Su beneficio.

                       Títulos universitarios, hojas vagabundas de suelo otoñal,
                        falsas monedas de curso legal hacia el fondo del río.
                        Si la vida es jugar al recorte rey en una cama de hospital,
                        la muerte nos sorprenderá en un ajuste de cuentas del camino.

                        Un tecnócrata, unas tijeras en el lugar del crimen.
                        Libreta bancaria, renglones torcidos.
                        PYMES en quiebra, ganga en el IBEX.
                        Viva España manque pierdan
                        los monos azules, los trajes grises.

martes, 7 de agosto de 2012

ESTOY CONTIGO

                            

                               Estoy contigo quiere decir abrazo,
                               quiere callar adiós,
                               quiere habitar tus labios,
                               quiere ser secreto de tu voz.

                               Estoy contigo quiere escuchar tu latido durmiente,
                               quiere besarte así, como quien da un chasquido,
                               quiere despertarse mojado de quererte,
                               quiere sentir en tu vientre que está vivo.

                               Estoy contigo quiere suceder como el rocío,
                               quiere caminar a beso firme,
                               quiere precipitarse allende tu ombligo,
                               quiere matar el tiempo en revivirte.

                               Estoy contigo quiere ver el sol de mañana,
                               quiere ser pan de cada día cualquiera,
                               quiere desatar la tormenta en tu pecho en calma,
                               quiere volver a ti, quiere volver a casa.

lunes, 6 de agosto de 2012

A VECES, UNAS MANOS

                       

                         A veces, quién sabe por qué ni desde cuándo,
                         desaparece ese miedo que negábamos.
                         Se diría que desaparece una mancha de nacimiento
                         a la luz del suave aliento de unas manos.

                         A veces, aparece la ilusión como un verano
                         y nadie, aquí, se acuerda ya del frío ni del viento.
                         Pareciera que ayer fuera cosa de los pájaros
                         y, aquí, todos morenos bajo los rayos del momento.

                         A veces, se despiertan las paredes
                         con la piel en llamas, con todo por escribir.
                         Tal como si fuese algo inútil el viernes,
                         como si fuese una virtud nuestra eso de vivir.

                         A veces encontramos algo en nuestro pecho,
                         bajo los trastos viejos, al fondo del cajón.
                         A veces no queda más que una persona en los universos.
                         A veces entendemos en nuestro idioma la palabra amor.

domingo, 5 de agosto de 2012

UN DÍA MUY LARGO

                                   

                                      La noche es un día muy largo.
                                      No es que no lo advirtieran los nubarrones.
                                      Las risas se esfumaron como tabaco.
                                      Duermo por no soñar que atraco
                                      el banco de sangre de tus pezones.

                                      Hágase en mí según tu palabra corazón.
                                      Me reprendo ardido en el sonido del fuego.
                                      Lo echo de menos todo por la borda.
                                      Distancias cortas llevan más lejos.

                                      Música era un do de pecho.
                                      Bailar, invadirnos la tierra hasta los huesos.
                                      Me mirabas a pedir de boca,
                                      con la voz rota que es un beso.

                                      La noche empieza porque termina
                                      otro otoño interminable.
                                      Ayer desfallecí, hoy desmuero un poco
                                      sólo si coloco la mirada sobre ti.

EL HIJO DE PEPA LÓPEZ

                                    

                       Te llevo puesta no como una corona de espinas.
                       Te llevo encima como la vida, como el nombre.
                       No acepto más verdades que tú misma.
                       No siento más caricia que tocarte a voces.

                       Tu mirada es todavía mi calor, mi casa.
                       Fui tan grande que soy un pedacito tuyo.
                       Ocurre que hay un amor que nunca pasa.
                       No hay viento que derrumbe
                       el frágil aliento de nuestra alma.

                       Cuando uno aprende a decir mamá
                       no sabe que nunca aprenderá nada tan cierto.
                       Cierro los ojos a corazón abierto
                       para verte curándome la soledad.

                       Me hiciste colorado de ti.
                       Nunca escucharás de mí la palabra adiós.
                       No me pierdo en invierno alguno:
                       donde está uno, estamos los dos.

BUENAS RAZONES

             

                Por poner un pie en la luna
                llena de lluvia de ti adentro.
                Por leer en ti la palabra desnuda.
                Por quererte con la yema de los dedos.

                Por escuchar el grito de punta de tus pechos.
                Por verte ser mujer a tumba abierta.
                Por el sabor a clítoris de los sueños.
                Por ser humano a pierna suelta.

                Por hacer, contigo, de gónadas corazón.
                Por deshojarte, pétalo a pétalo, sobre la cama.
                Por llenarte el sexo de luz de sol.
                Por tener voto y voz en tus entrañas.

                Por tocar el manuscrito de tus jadeos
                donde cada muslo es la otra orilla de tu vientre.
                Por latirte como un momento de ese tiempo
                en el que nunca ya murió y nunca nace siempre